𝗙𝗔𝗬𝗘 𝗗𝗔𝗥𝗟𝗢𝗪𝗘 ⸻ Event: Remembrance Part One - Blog Posts

faye  feels  restless  ━━  the  gala  is  too  organised,  too  polite  and  there  is  nothing  to  do  other  than  drink  from  flutes  and  have  empty  headed  conversations  with  people  she  couldn't  give  less  of  a  damn  about.  and  then,  it  is  as  if  the  universe  hears  their  plea.

hazel  eyes  spot  the  perfect  entertainment.  without  hesitation,  faye  makes  her  move  and  promptly  bites  into  the  only  evidence  of  her  crime  against  the  code  of  any  gala.

"yes  it  was."  faye  speaks  as  she  chews,  making  it  more  dramatic  than  it  ought  to  be.  mischievous  eyes  are  glued  to  her  victim,  feeding  off  of  his  reaction.  "and  it  tastes  amazing.  thank  you  for  holding  onto  it  for  me."

closed starter for @einchants, snack table at the gala

puck haunt the sweets table, eating his fill of little delicacies. if there's one thing they love more than mischief, it is not having to choose between affording a glamour or imbibing in a sweet treat (or five).

after contemplating their choice carefully, they pluck another pastry from the table, turning to enjoy. then, a crime is committed: it is taken right out of their eager hands.

"hey!" by the time he makes a move to defend his own honor, the thief has taken a bite. puck can do nothing but watch in abject horror. where's the sheriff when you need him? where are the witnesses? "... that was the last fig tart."

time: almost four o'clock.   location: the trip trap, the crooked mile. status: for @thievesandwitches, @faeritells + 1 open spot(s).

huffing  and  puffing,  tink  cleans  the  bartop  over  and  over  and  over  again.  there  are  a  couple  of  patrons  scattered  on  the  floor  of  trip  trap  and  the  blonde  swings  a  cloth  over  her  shoulder  before  she  calls  out  to  them.  "last  call!"  faye  could  count  with  their  fingers  the  amount  of  minutes  she  wants  to  stay  at  the  goddamn  gala,  later  on.  it  is  a  waste  of  time,  a  signing  of  something  that  does  not  guarantee  mundanes  won't  find  them  ━━  and  when  they  do,  faye  is  going  to  be  the  first  to  call  it  a  day  and  disappear  into  someplace  no  one  will  think  to  look.  they  are  a  lot  of  things  but  they're  not  the  sacrificial  lamb.

the  would  be  fairy  turns  her  back  to  the  door  and  starts  organising  everything  behind  the  counter  top  and  it's  then  that  they  hear  the  door  open  and  close.  "for  fuck's  sake,"  faye  swears  under  her  breath,  eyes  rolling  as  they  turn  to  face  the  reason  for  her  mood  shift.  "it's  almost  closing  time."  hands  on  her  hips,  faye  shifts  her  weight  onto  her  left  leg.  "you  better  not  be  here  to  slowly  nurse  a  glass  of  shitty  whiskey."

impatient  bartender  leaves  their  place  of  work  before  they  are  roped  into  doing  the  final  steps  of  closing  up,  night  plans  already  sent  down  the  drain.  faye  would  be  lying  if  they  said  they  are  looking  forward  to  this  empty  headed  meeting  of  all  of  fabletown  ━━  a  gala  to  make  them  all  forget  that  their  little  safe  haven  might  not  be  as  safe  after  all.  if  nothing  else,  tink  is  looking  forward  to  whatever  drama  other  fables  might  cook  up  (  and  it  might  make  up  for  the  lack  of  good  entertainment  ).

familiar  figure  catches  the  fairy's  eyes  and,  for  half  a  beat,  faye  considers  merely  walking  past  and  ignoring  the  other's  existence.  and  then,  he  speaks.  "the  celebration  hasn't  even  started  and  you're  already  speaking  like  you're  on  your  third  glass  of  wine,  debbie  downer."  as  if  faye  has  any  qualms  with  the  thoughts  lancelot  is  sharing  ━━  it's  not  like  he's  the  only  one.

"if  any  mundanes  came  tomorrow,  i  think  we'd  be  alright.  i'm  not  above  kicking  someone  in  the  crotch.  and  i  found  a  cute  butterfly  knife  i'm  just  dying  to  use."  morality  is  far  too  expensive  these  days.  if  mundanes  came  looking  for  a  fight,  who  could  blame  the  fables  for  rising  to  the  occasion?  "what  would  you  do?"

mise  en  scenè  ⸺  the  crooked  mile,  at  the  juncture  between  the  open  arms  hotel  and  the  lucky  pawn,  an  hour  before  sunset.

in  a  few  hours,  fables  from  each  parcel  of  their  sequestered  town  will  march  their  inexorable  way  to  the  woodland  in  the  opaque  night,  beneath  the  cool  balm  of  stars.  the  sun  will  slope  beneath  the  horizon—the  world  aflame,  then  put  out  as  if  drowned—and  the  shoulders  of  the  sky  will  falter,  will  capitulate  to  the  black  sails  of  darkness.  the  day’s  light,  extinguished  in  but  a  short  breath,  a  short-lived  exhalation  of  time.

natural  occurrences  still  startle  lancelot,  but  he  supposes  it  is  to  be  expected,  even  excused:  after  all,  he  was  only  recently  roused  from  an  interminable  stupor.  hanging  from  a  tree  for  the  better  part  of  four  centuries  will  do  that  to  you,  king  cole  had  said.  the  symbol  of  death  marks  him  still;  no  signet  of  valiance  or  virtue  or  the  life  he  paraded  and  prided  himself  in  when  camelot  still  stood  tall  and  unfallen.  no  fate  could  be  so  final  and  so  essentially  pathetic.  nothing,  not  even  the  glory  of  a  name,  could  absolutely  survive  death.

this  world,  this  mundane  world,  had  prevailed  and  thrived  long  before  the  fables  arrived.  it  will  continue  to  do  so  long  after  they  are  gone.  one  way  or  another,  he  thinks.  how  long  before  their  magic  is  depleted?  before  the  cardinal  bond  between  birthplace  and  creation  is  severed  completely?  until  no  one  who  has  entered  the  heart  of  their  collective  tale  can  remember  it,  can  pass  it  on?

for  now,  he  waits,  a  sombre  sentry  hemmed  in  between  the  open  arms  and  the  lucky  pawn.  the  fleet  of  footsteps  draws  neither  his  eye  nor  his  ear,  but  he  inclines  his  head  nonetheless.  “for  how  long  do  you  think  we’ll  remain  hidden?  another  decade?  another  century?  tomorrow,  perhaps,  we’ll  wake  to  the  mundane  authority  storming  our  homes.”